Imigrante Seringueiro /autor:  Henrique de Salles.

De um tempo, de onde não sei.

De terras vermelhas, a morros de areia,

um tempo sem vida, de caatinga seca.

De rios mortos, barcos sem beira,

sem esperança, no sertão de olheiras.

E de uma hora pra outra,

um verde nasceu, e rios diferentes ali se encontraram.

De duvidas e incertezas, se angustiaram,

não fugimos da foice, só do carrasco.

O que era de seco, agora e de casco.

De dia, de noite, seringueiras procuramos,

mas no final ,só agonia achamos.

Filhos e filhas do nordeste.

agora, um novo sertão, um novo chão.

O ouro branco, a borracha do ladrão,

Que nos explorava, em troca de pão.

Mas em pouco tempo, ao tocar o chão.

Estrangeiros puxados plantaram em sua

Mão, borracha boa, sem trabalho ou exploração,

 longe da mãe Amazônia.

E assim se acabava nosso ganho pão,

de poucas décadas, e muita construção.

E a beira do rio da fome, do rio da vida,

minha paris dos trópicos foi construída.